BOSTON

 

Città in festa, 

 suonavano le trombe.

 Le pupille di un bimbo 

chiedono la pace. 

È un attimo... 

nasce angoscia ... 

disperazione, 

boato come di un inferno . 

Volano sugli alberi 

ombre di silenzio, 

spavento, dolore, 

spuntano le croci, 

piove sangue... 

Gocciolano lente le ore, 

si spalanca il cielo 

appaiono angeli... 

figli del terzo e quarto mondo, 

che non sano perché hanno le ali. 

Strano giardino senza fiori, 

con calici di sangue 

 che rende tutti uguali, 

bimbi senza più carezze 

recisi come sterpi senza alcun valore.