I VECCHI

In questa lunga estate ,

ho aspettato

bussassi alla porta,

 portami al mare,
raccogliere conchiglie.

I vecchi
sono come   bimbi

ma l’età uccide  i sogni.

Ho nutrito il seno

di colori

che il tempo ha trasformato

in un manto 

per nascondere

gocce di pianto

che sembrano brina

intrisa d’amore,

con cui annaffio i fiori

ogni mattina.

Anna Maria Cherchi

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